Мы теперь уходим понемногу,
В ту страну, где тишь, да благодать,
Может быть и скоро мне в дорогу,
Бренные пожитки собирать.
Милые березовые чащи,
Вы – земля и вы - равнин пески,
Перед этим сонмом уходящих,
Я не в силах скрыть своей тоски.
Слишком я любил на этом свете,
Все, что душу облекает в плоть,
Мир осинам, что раскинув ветви,
Загляделись в розовую водь.
Много дум я в тишине продумал,
Много песен про себя сложил,
Но на этой на земле угрюмой,
Счастлив тем, что я дышал и жил.
Знаю я, что не растут там чащи,
Не звенит лебяжьей шеи дрожь,
Потому пред сонмом уходящих,
Я всегда испытываю дрожь.
Знаю я, что в той стране не будет,
Этих нимб, златящихся во мгле,
Оттого и дороги мне люди,
Что живут со мною на Земле.
